La señal del aire.

Un viento nublado repentino recuerda que no es la pausa lo habitual. Se caen tres hojas como en sobresalto entre el helado de limón y la fuente del agua.

Miro a través de la nube blanquinegra: no tan inofensiva como el verano quisiera.

Mañana es uno de agosto. Sí.

Un mes para septiembre.