El agua cae
como una paloma herida
en este invierno gris
que no quiere ser primavera.
Llueve el agua
sobre la vida,
límite o frontera.
Ay, mírala tan breve
hecha solo de pena
apenas leve cadena
en la sombra leve...
Llueve.
sábado, 3 de abril de 2010
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