La señal del aire.

Un viento nublado repentino recuerda que no es la pausa lo habitual. Se caen tres hojas como en sobresalto entre el helado de limón y la fuente del agua.

Miro a través de la nube blanquinegra: no tan inofensiva como el verano quisiera.

Mañana es uno de agosto. Sí.

Un mes para septiembre.

Breve apunte sobre modos y maneras.

Cuando a la indirecta se responde con una directa, el/la respondido/a suele tambalearse.


Demostración de que nunca se debe mantener el silencio ante la bazofia.

 
---

Cuentos Viejos.

Había un cuentecito muy viejo leído no se dónde que después de relatar todo lo que iba mal, crisis, paro, bombas, asedios, guerras, y algunas cosas más, con muchísimo humor decía al final “ y lo peor es que me estoy constipando”.

A veces tengo que reconocer que los cuentos tienen razón.

Anticipo

Se han traído las nubes un presagio mate


como dados de tiempo que avisara,

aunque el sol quiera darle a la tarde

tornaluz de mañana,

aunque la tarde enrojezca el aire.



Se han traído las nubes un aroma suave

premonición de hojas y de parques.

Prosaismo.

Y El Escritor-La Escritora- sumido/a en el Éxtasis no se percató de que se le quemaban las patatas en la cocina.