Bitácora de Alena o Recreaciones a destiempo.

Alejarse

2012-01-01T20:06:00.004Z

Les dejo este poema; denle a más información.

Alejarse.

Mirando con gesto ceñudo, los que saben,

Los que dictan normas, discursos, pensares,

Me adoctrinan para que escriba:

Sobre la paz, sobre el hambre, sobre la guerra.

Sobre la injusticia, los desheredados, los humildes.

Me niegan saludo y sonrisa y palmada en el hombro;

Como irreductibles de mi sonrisa abierta y franca.

Agacho la cabeza por tanto y emigro, en barco,

Barcaza, lancha o barquichuela rota entre peñascos,

A manera de malhadado poeta más necesario que yo,

Remo mi vida pequeña y ligera, entre naufragios construida,

Murallas y acantilados donde solo sobreviven alcotanes.

Y lanzo al agua mis poemas que no hablan de la paz,

Ni del hambre, ni de los humildes, desheredados,

Mientras ellos, los que saben, arrugan el entrecejo

Delante del inmigrante que pide en la esquina de su calle

Porque les estorba el paso ligero y vivaz al portal de sucasa.

Poema de la inmortal memoria de los días que no fui.

2011-11-13T19:16:00.003Z

Poema de la inmortal memoria de los días que no fui.

Nunca fui Bukowsky

Nunca leí entre borracheras y humo

Porque la ceniza hace lagrimear y hay que sonarse.

Nunca escribí ni un maldito verso maldito

Porque no aprendí-no me enseñaron-a maldecir;

No quise aprender los caminos del odio,

Y la única vez que lo hice vino la Hiedra a salvarme.

Nunca pasé toda la noche en vela velando

Por ver si escribía un poema o alguien me amaba;

Tan vida sencilla inocente e ingenua

Que en vela solo velé mi espanto de una salud inexistente.

Nunca escupí escribiendo poemas.

(Salvo a los quince años, naturalmente)

Conseguí que el cielo no me devolviera mi mierda.

Nunca fui bohemia, nochetriste ni crápula de salón;

Nunca supe inventarme que sí lo había sido.

Nunca usé la lluvia para echarle la culpa de mi tristeza.

Y toda la nostalgia y el dolor y el desamparo

Que vinieron a visitarme tantos días,

Apenas fueron aconteceres cotidianos que a todo el mundo le suceden.

Che Guevara a ritmo de Rap.

2011-11-13T15:27:00.000Z

No me digan que el Che se ha muerto

Hace cuarenta años,

Lo mataron ustedes cuando lo traicionaron.

No me digan que Guevara está caído en tierra;

Mientras haya una injusticia

Guevara es una Bandera.

Yo vivía en un país que aún tenía sueños

Una patria libre,

Poder enterrar a sus muertos.

Yo vivía en un país que soñaba utopías

Pintando en las paredes

Sin preguntar si se podía.

Yo vivía en país de gestos solidarios

Donde a los esquiroles

Los desenmascarábamos.

No me digan que el Che se ha muerto

Que han muerto sus ideales:

No estoy dispuesta

A ir a esos funerales.

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( Dedicado a los esquiroles, o sea a los políticos de "izquierdas" de mi País).

Perplejidad

2011-10-11T17:16:00.000+01:00

Asombra la cantidad de gente que confunde publicar un libro con ser escritor.

Innecesario.

2011-09-07T14:42:00.000+01:00

Los silenciosos escandalosos dicen muchísimo más que todas las explicaciones previas, aburridas y muchas veces innecesarias.

Manifiesto impublicable.

2011-08-28T18:18:00.000+01:00

Qué hartura del tonto, el bien intencionado tonto que no entiende nada.

Ese que se para con el objetivo de señalarte, por si no lo sabes, que has puesto una palabra que no existe, o que escribes sobre la soledad y te dice que te acompaña en el pensamiento, o que le dices por teléfono que no puedes atenderle y te larga una filosofía de que claro estarás con tus creaciones...no mire usted, me estoy meando, con perdón.

Los tontos cargantes, pelmas, los tontos buenos, los tontos que no puedes decirles vete a la mierda porque "cómo iba a yo a pensar que te molestaría", y siguen sin entender porqué te molesta y es inútil explicarles porque no saben, gugu tata; qué hartura del tontito, sí, de ese que es inofensivo pero que de tan inofensivo todas las chinitas que pone terminan por hacer que te quites el zapato y se lo tires a la cabeza.

Futurible inconcreto

2011-08-22T23:51:00.002+01:00

¿Quién te querrá bajo la sombra, quién te querrá

Con la lluvia larga, enamorando el ciprés

Que te cuida a la vez que te guarda?...

¿Quién te soñará sonrisa esperando

La llegada de los viajeros, sin prisa,

Cada aniversario que no lleguemos?...

¿Quién se preguntará entonces, quién

Ligero de paso cubrirá el sendero,

Porque seremos nosotros los que ya no estaremos?

¿Quién nos recordará como hoy te recordamos

Mientras miramos el sueño de tu eternidad?...

Manifiesto nº 3 ( Dedicado a Catherine porque me da la gana.)

2011-08-18T19:47:00.000+01:00

Proclamo mi derecho irrenunciable a ponerme sentimental, llorona y cursi sin dar explicaciones por ello ni justificarme.

Manifiesto: Nº 2.

2011-08-17T14:16:00.000+01:00

Proclamo mi irrenunciable derecho a no contestar estupideces.

Manifiesto

2011-08-16T14:19:00.000+01:00

Ante la ola de buenismo y buen rollito que invade a algunos/as pelos sin cabeza, proclamo mi derecho irrenunciable a ser borde.

La señal del aire.

2011-07-31T17:08:00.000+01:00

Un viento nublado repentino recuerda que no es la pausa lo habitual. Se caen tres hojas como en sobresalto entre el helado de limón y la fuente del agua.

Miro a través de la nube blanquinegra: no tan inofensiva como el verano quisiera.

Mañana es uno de agosto. Sí.

Un mes para septiembre.

Breve apunte sobre modos y maneras.

2011-07-27T14:45:00.000+01:00

Cuando a la indirecta se responde con una directa, el/la respondido/a suele tambalearse.

Demostración de que nunca se debe mantener el silencio ante la bazofia.

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Cuentos Viejos.

2011-07-26T14:32:00.000+01:00

Había un cuentecito muy viejo leído no se dónde que después de relatar todo lo que iba mal, crisis, paro, bombas, asedios, guerras, y algunas cosas más, con muchísimo humor decía al final “ y lo peor es que me estoy constipando”.

A veces tengo que reconocer que los cuentos tienen razón.

Anticipo

2011-07-23T15:40:00.002+01:00

Se han traído las nubes un presagio mate

como dados de tiempo que avisara,

aunque el sol quiera darle a la tarde

tornaluz de mañana,

aunque la tarde enrojezca el aire.

Se han traído las nubes un aroma suave

premonición de hojas y de parques.

Prosaismo.

2011-07-12T11:55:00.000+01:00

Y El Escritor-La Escritora- sumido/a en el Éxtasis no se percató de que se le quemaban las patatas en la cocina.

Vallina. ( relato)

2011-06-25T22:17:00.000+01:00

Estábamos en el jardín de las estatuas Paloma y yo. Paloma era dos o tres años más joven que yo, aunque yo, por las pintas, no tendría más de veinte.

Yo llevaba de la mano a Paloma y tiraba de ella. Claro, ella no se daba mucha cuenta de que yo la acababa de salvar de los hombres de las ventosas- aún llevaba una a la espalda- y que teníamos que salir de allí.

-Mira, Paloma- le dije- hay que salir de aquí.

-Pues corremos y nos vamos.

-Que te digo que no; si corremos todo el mundo se dará cuenta de que nos queremos ir; hay que ir hacia la salida pero como si estuviéramos dando un paseo, y no mirar a nadie a los ojos, porque nos los vamos a encontrar enseguidita y va a ser un lío.

-Y toda esta gente, ¿se quiere ir también?...

-Algunos sí, pero otros son espías de los hombres de las ventosas; así que tú, ponte a hablar del paisajito, o como si hubiéramos quedado con alguien, y no viniera.

Paloma me hizo caso, agarradita de mi mano y en un tono demasiado alto empezó a decir un montón de tonterías- a mi modo de ver- como que la hierba estaba realmente muy verdecita, que había que ver qué árboles tan grandes y tan gordos, y que era un pena no habernos encontrado con nuestros amigos, que se habrán perdido, ya verás, con lo grande que es esto.

Ay señor, yo tiraba de Paloma y veía que como siguiera hablando así de alto los de las ventosas iban a aparecer en un momento...

Las estatuas nos miraban, o a mí me lo parecía; pensé, es que detrás de cada una pueden estar ellos...

Ondulaba el sendero y se hacía intrincado; por aquí no era, pensé; este camino nos llevaría al bosque.

-A ver Paloma, ven por aquí, a la derecha...

No hemos visto a...

-Pues ahí le tienes...-dije con un suspiro de “ya lo estaba oliendo”.

El tipo de las Ventosas, como todos ellos era muy delgado, vestido de negro, y con una sonrisa siniestra que para qué os digo...

Agarró a Paloma y la quiso atraer a su espalda para pegarle la ventosa.

Le pegué un empujón, y la grité.

-¡Corre, Paloma!, hacia el camino de la cuesta, todo seguido...

Paloma echó a correr, mientras yo me desasía del espantajo.

Al final del camino la ví.

Se veía también una salida, o al menos luces, y se puso muy contenta...

-Ahora ya nos vamos...

Yo me callé.

Salimos fuera de los jardines.

Era un camino con acera a los dos lados, luces al final de él, y una especie de muro.

-Hay una parada de autobús.

-Sí, Paloma, pero ¿te has fijado?...no hay nadie esperando el autobús.

Era una trampa, claro, de los hombres de las ventosas. Yo sabía que no podíamos esperar ese autobús, porque nunca vendría, y que las luces eran las de entrada-por la otra parte- otra vez a los jardines.

Había además dos rocas, si te adentrabas un poco en el camino.

Pensé; con Paloma no iba a poder hacer lo que me proponía, pero sí si se lo explicaba y me hacía caso.

-Mira, Paloma, te tienes que quedar aquí, debajo de esa roca; no mirar a nadie, no responder a nadie que te pregunte, como si fueras sordita y mudita, y si ves a los espantajos echar a correr como si fueras Pedro Delgado en sus buenos tiempos de ciclista, pero...

-¿ Pero?...

-Tienes que correr como los cangrejos, o sea de espaldas a la carretera y siempre hacia abajo.

-Y ¿tú, dónde vas?...

-Yo tengo que encontrar la casa donde nos enciendan la luz verde para que estos espantajos se larguen de una vez...

Paloma abrió y cerró la boca como si oyera campanitas.

-¿La luz verde?...

-Ay, sí, Paloma, ya se que no te enteras, pero por dios y todos los santos, hazme caso.

-Lo que tú digas- y se fue a meter debajo de la roca.

Tiré por el camino, rodeando lo que sabía eran las casas trampa; todas encendidas las muy muy, pensé; pues no, que no me pilláis, capullos...

Descendiendo, hacia la izquierda, escuché como un tintineo...

Debe ser aquí...y ahora sí que corrí.

Era una casa grande, con un torreón que se caía de viejo y con una especie de buitre de hierro que fosforecía.

Sí, pensé mientras corría más, llegaba al portón, porque además ahora escuchaba a diez o doce hombres de las Ventosas por el camino, correr detrás de mí.

O sea que llegué más acelerada que una cantante de ópera en su debut.

Llamé a la aldaba, como si se hundiera el mundo.

Y abrió ella.

Ella era una mujer bajita, regordeta, vestida de rojo, y con un plumero en la mano.

-¿Qué quieres?...

-Que abras, que vienen, las ventosas, que tengo a Paloma escondida y que nos tienes que encender la luz verde...

Me atropellaba, claro, pero me entendió a la primera.

-Pasa...

Cerró y nos quedamos a oscuras.

Entonces vi al menos dieciséis pares de ojos fosforescentes que me miraban, y maullaban a la vez.

-¡Qué cantidad de gatos!...

-¿No te asustan?...

-Me encantan...

Dejaron de maullar.

Perdona, es la manera de saber si perteneces a las Ventosas, a ellos les asustan una barbaridad, es lo único que les hace irse.

-¿Cómo logras que maúllen a coro?...

-Hago como si les pisara la cola; doy una patadita en el suelo.

-¿ Como sí?...

-Eso luego te lo explico?...lo malo es que tengo la bombilla fundida y a ver cómo encendemos la luz verde...

Se alejó y regresó con una vela.

- Pues da la patadita...porque vienen al menos treinta...-le dije- asomándome por la especie de balconcito.

Me hizo caso, y mientras se alejaba otra vez, un maullido como un coro de náufragos a la vista de tierra se elevó en la noche.

Las ventosas retrocedieron prudentemente, mientras escuchaba a alguien correr por el camino.

-¡Es Paloma!...corre....

Ya lo creo, empujó a la de la luz verde, me empujó a mí, empujó a los gatos y se sentó de golpe sobre una silla medio rota, dándome de paso un pisotón más que regular.

Luego empezó a boquear y a querer explicarse.

-Cállate Paloma, luego nos lo cuentas, que esta mujer tiene que poner la luz verde y si no, veo maullando toda la noche a los gatos.

Tiritó un poco.

- ¿Le dan miedo?...

-Un poco, tiene pegada media ventosa todavía, de cuando salimos corriendo...

-Bueno- dijo desde una habitación que yo no veía- aquí hay una bombilla; en cuanto la encienda, se desvanecerá el jardín, el bosque y , por supuesto los hombres de las Ventosas, y estaremos en lo normal, una ciudad a pleno día, y una casa-la mía- normalita, con balcón a la calle.

La oímos enroscar la bombilla, y todo de pronto se iluminó de verde: inmediatamente pasó lo que dijo; estábamos en una especie de apartamento exterior, amueblado con mucho gusto, sin rastro de espantajos, sin gatos, de día, y Paloma en vez de ventosa tenía a sus pies los restos de una gamuza.

-Hay que tirarla-dijo Ella- y volvió sin la gamuza al momento.

Y en ese instante, yo ví las dos cosas:

Quiero decir, ví perfectamente el apartamento, a la mujer, sencilla, natural, sonriente, la luz de los ventanales, a Paloma sonriente....

Y el bosque, la noche, las ventosas esperando...

-Pero...

-Ya, tú sí lo ves, Alena, te pasa lo que a mí.

-Pero...

-Alena, esto es un sueño, yo y todo lo demás pertenecemos al mundo de los sueños, mi casa, las ventosas, el bosque, este apartamento, la luz del sol...sólo que nunca habías llegado a conocerme, siempre te quedabas en el jardín de las estatuas. Has tenido que ayudar a alguien-que tampoco existe, imagino que es una representación tuya, porque muchas veces quisiste que te ayudaran- para llegar aquí...ahora espero que puedas soñarme muchas veces, porque estaré esperándote; mis gatos y yo, para ayudarte en otras cosas...

¿Cómo te llamas?...

-Ponme nombre, lo sabes.

-¿Te llamas Vallina?...

-Tú lo has dicho.

-¿De dónde he sacado ese nombre?...

-Ah, eso, lo tendremos que ir averiguando cuando me vuelvas a soñar, pero ahora lo que tienes que hacer es despertarte...

Sí; me desperté esta mañana, y me quedé con ganas de narrar este sueño que he tenido; no sé si Vallina existe, pero seguro que la vuelvo a ver; a ella y sus gatos.

Palabra herida.

2011-06-04T18:16:00.000+01:00

Qué tristeza tienen las palabras cuando se las desgasta...malbaratadas, mal usadas, desnortándose entre pausas que no son suyas.

Las grandes palabras; amor, libertad, muerte, dolor, justicia...envejeciendo entre líneas de sentimientos superfluos, de solemnes declaraciones, de extensos poemas en los que se ajan y amarillean.

Se avergüenzan entonces y quisieran marcharse, huir, desaparecer del texto; no asistir a su ultraje.

Pero no pueden. Y quedan ahí, cubiertas del hollín de la pedantería, del mercado de abastos de los vendedores de palabras; a cuarto el kilo; póngame cuarto y mitad de metáforas, tres lonchas de sinónimos, dos rodajas de aliteraciones.

Vendidas al mejor postor.

Su única defensa es que las olviden; misericordiosamente.

Las Duraciones. Poemas inéditos aún.

2011-06-02T15:53:00.000+01:00

Poemas inéditos aún.

De mi libro inédito aún, Las duraciones. De: Los accidentes: Los niños.

III

Sobre el suelo de barro

no tiene consuelo el invierno

viendo el plumier roto.

VI

Si se fuera con ellos

la eternidad rota

de la tarde, se haría presente.

VIII

La fotografía

aún asusta lo que pudo ser

estableciendo su muerte duradera.

Del mismo, de la sección los objetos de los niños.

II

El caballito de cartón

se derrite bajo la lluvia

mientras el niño viste

su primer pantalón largo.

Del mismo, de la sección Las horas del día.

Fondo en bronce

descenso agónico

fusilado anochecer.

***

En el intervalo

espera la madrugada

la derrota del alba.

Domingo de Ramos

2011-04-17T14:28:00.000+01:00

En el Domingo de Ramos

florecen recuerdos;

como rosas iluminadas.

Miradas

2011-04-08T14:24:00.001+01:00

Con los años, autoconvencido de que sin él yo no soy nada, ladra a cualquier perro que alce los ojos hacia la ventana.

De no ser querido a imprescindible el cielo perruno habita en sus ojos cuando menea el rabo junto a los cristales y gruñe bajito: luego me mira: “¿a que lo he hecho bien?”.

Cuando le digo que sí, se tumba y dormita en jardines del aire.

Motivo de incendio

2011-03-26T14:30:00.000Z

Como no tenían papeles

Como no se integraban

Como no querían que los ficharan

Como eran extranjeros

Muertos no molestan

Ni se quejan

Ni estorban;

Así que no sucedió nada

Aunque se quemaran vivos

A la luz de las velas

Que es siempre muy poético.

Y además en Melilla...

Donde hay tantos moros...

La cronista añade meliflua

Vaporosa e integrada,

También suponemos íntegra,

“Los sin papeles encienden fogatas

para cocinar y calentarse”;

igual que su madre, añado poéticamente,

en la cocina enciende con cerillas

la comida burguesa que ójala

se le indigeste a usted.

A ese incendio de producirse,

Lo llamarían tragedia...

Veinticinco de Marzo.

2011-03-25T00:05:00.005Z

Sería indigno de ti el recuerdo si fuera triste

Aunque sobre las ausencias lleve todos los besos escritos

En esta luna de marzo.

Sería mezquino y endeble el recuerdo si fuera dolor

Para tu corazón de roble desafiando las tormentas,

A pesar de la nieve caída.

Sería mortecino el recuerdo si fuera gris,

Para tus ojos de luz encendiendo la noche

A pesar de la muerte.

Es por eso que grabo tu nombre en la arena

Con el mismo yunque que labraste día a día

La fortaleza que hay en mí para recordarte.

Es por eso que levanto la mirada y percibo

Un cielo azul sonoro y eterno

Que te recuerda en cada estrella que me diste.

Es por eso que levanto la alegría como un regalo

Donación o estandarte que me entregaste

Para cuando tú, precisamente, no estuvieras.

Modernas estupideces o apañados estamos.

2011-03-18T16:05:00.000Z

Pequeña reflexión que me hago por si alguno decide opinar sin auto crítica:

Tanto derecho tengo yo a no entrar en una iglesia como los creyentes a tenerlas y que sean respetadas.

El resto se llama mala fe o ganas de montar un follón.

Riesgos de la escritura.

2011-03-16T19:04:00.000Z

El peligro de la palabra en el instante en que deja de ser tuya...

Teoría minimalista de la relatividad con minúscula.

2011-03-14T23:57:00.000Z

Toditos los reactores japoneses haciendo fusión y sopicaldo...

Y yo con artrosis.

No se si suicidarme o leer a Forges (con efe, que el otro me deprime).

Parásitos

2011-03-08T13:48:00.000Z

Rondan como si fuera a caerles algo del árbol. Pero sólo tengo la lluvia si algo quieren de mí.

Titulares sin discusión.

2011-03-06T17:00:00.000Z

El titular del periódico oficial dice: apoyo de la mayoría a una intervención militar en Libia.

Yo siempre tan minoritaria...

Luego reflexiono: Claro, es que sólo han preguntado la opinión a la empresa que hace el periódico.

Quietud

2011-03-04T17:32:00.000Z

Se nos dibuja la nieve ala del aire.

Rota, tan blanca y desnuda...

La tarde es un silencio esperando un contrapunto.

Un cristal de agua resbalando ternura.

Pregunta que me hago Perpleja...

2011-02-28T14:13:00.002Z

¿Me van a mandar a la guardia civil si digo que no vi lo de los Oscar porque me aburre?...

Hipocresías muy ortodoxas.

2011-02-27T19:14:00.000Z

La ministra no puede irse de vacaciones a Túnez porque ahora todos hemos decidido que la revolución está muy bien.

Lo cual sólo demuestra la hipocresía del pensamiento políticamente correcto.

Me pregunto qué dirán los analistas si Palestina entera se levanta...

Civilizados.

2011-02-19T15:28:00.000Z

Vetaron la condena y así institucionalizaron los asesinatos.

El mundo civilizado aplaudió porque nada cambiaba.

No había nada de que preocuparse mientras los muertos fueran los mismos de siempre.

Plastas reunidos.

2011-02-17T16:44:00.000Z

Vamos a decir la Verdad:
Cercas me parece un pijoplasta.
Y Arcadi Espada un plastapijo.

No se equivocó.

2011-02-03T00:34:00.002Z

No se equivocó la paloma, no. Sabía los porqués y las razones y los sin sentidos, y las maneras de decir. No. No se equivocó.
Y sin embargo sabe también que ya no llega el mar hasta la playa.
El mar que era un regalo y cantaba. Olas de aire y arena en sus ojos. Volver a escuchar el rumor al atardecer; ilumina con tu vida un verano.
No se equivocó la paloma, no. Pero resbala lejano un eco de Brel, donde ella sabe que no está.
Y la música no es para ella.
Déjalo transitar esquivo y que con su rumor se vayan los años como un oleaje sordo que tuviera caracolas y presencias y el azul.
Y unos ojos que miraban más dentro; hacia la luz.
No se equivocó la paloma, no, pero a veces llueve.

Vida Inteligente.

2011-01-12T17:00:00.001Z

Formas...sólo parecen eso, formas oscuras. Volúmenes. Con peso y masa. Volúmenes que asesinan.
Sólo sabemos eso de Ellos.
Que nos están asesinando.
No tienen además ninguna regularidad; no asesinan de modo sistemático; salvo cuando destruyen sin saber bien porqué todo un pueblo.
Dependemos de Ellos, aunque no queremos pensarlo mucho. Muchas veces desaparecen. Entonces podemos dedicarnos a nuestras cosas, querernos en paz, ver el transcurso de la vida, laborar, ser útiles a nuestros conciudadanos, existir en libertad, o eso pensamos. La mayoría de nosotros no piensa en Ellos, salvo cuando sentimos su presencia, o cuando vamos a morir y soñamos que Ellos, nuestros Dioses, nos acogerán en su seno.
Los tememos y amamos a la vez.
Nosotros, el pueblo de las Hormigas; a ellos, los Humanos. Nuestros Dioses.

“Los expertos británicos en ciencias espaciales Martin Dominik y John Zarnecki se preguntan si podríamos siquiera concebir formas de vida mucho más avanzadas evolutivamente que la nuestra, lo mismo que una ameba no podría imaginar a un ser humano.” De la siguiente noticia en El País.

Lluvia

2011-01-05T16:33:00.001Z

Llueve. No mucho. No en exceso. No en extenso. Llueve estilo Rosalía de Castro .Llueve invierno. Llueve nostalgia. Llueve ternura.
La ciudad se llueve en gotas sobre mi ventana abierta.

¿Tolerante?...

2011-01-04T18:06:00.000Z

Tolerancia cero, dijo y sonrió satisfecho.
O sea, que absolutamente intolerante.
No llegué a enterarme con qué había que ser tan intolerante.
Pero me asusté.

No hay Olvido.

2010-12-09T00:04:00.000Z

Sí me acordé...

Definiciones Artísticas...

2010-12-07T17:13:00.002Z

Delante de estas hojas del otoño se van al desván de lo inútil todas las definiciones del Arte.

Tu cumpleaños.

2010-12-04T13:06:00.001Z

Y ahora tú, amaneces, ya la misma edad, quién nos diría
Embarcados en el oficio de vivir ni lo imaginábamos
Para nosotros, que fuimos tan jóvenes, ¿recuerdas?...

Me llevabas máscaras de aquél teatro para mis juegos
Mientras aparecías y desaparecías; embarcado siempre
En tantos proyectos, sueños, esperanzas, y yo crecía.

Entonces sin límite el tiempo y los años, sin frontera,
Todo era posible, imaginable, y tus manos no guardaban
Aún sombras, ni memoria de otras manos ausentes.

Los caminos se fueron poblando- despacio- de adioses
Que hicimos nuestros, poco a poco, en silencio,
Como queriendo atesorar el legado que nos dejaron.

Y ahora tú, amaneces, en este cuatro de diciembre,
Con otras manos, con otro rostro que refleja
Aquel cansancio que nunca creíste fuera tuyo.

Y te reconoces, sí, te reconoces, en las mismas pisadas,
En los gestos leves, en la mirada antigua, que es tuya,
Mimetismo y retorno, pues ya tienes también sesenta y seis años.

Y la vida nos ha cumplido todas las nostalgias.

Filosofía Existencial.

2010-11-30T16:30:00.001Z

Mientras aumenta cada día la probabilidad de que este mundo se acabe por una catástrofe de esas tremebundas, nucleares, a lo bestia...
Noto con preocupación indudable que sigo estando acatarrada.

Nieve

2010-11-29T13:16:00.000Z

Cae la nieve como un ángel de luna
Que derramara hilos sobre la tarde suspensa;
Abanico de blancos, varillas de silencio.
Temblor hecho pájaro del invierno.

No se cuelga.

2010-11-22T12:03:00.000Z

No se " cuelga"...

Quien tiene un Amigo...

2010-11-20T14:17:00.002Z

Tiene un tesoro.

De entonces y ahora

2010-11-14T14:03:00.000Z

Levanta el cansado cuerpo como si de ello dependiera el aroma de los jardines;
Para donar colores a la lluvia de la tarde dejándose ir entre inviernos,
No escuches a los heraldos de la tristeza, el dolor y la fatiga, hendiendo
Puñales como gritos, roturas, naufragios, hilachas deshaciéndose.

Hay un horizonte más lejos de tus manos doloridas, breves en la niebla;
Aunque hoy no lo adviertas y las sombras se acerquen, los seres de blanco
Y las agujas como cristales para el recuerdo del recuerdo que no olvidas,
Aunque todo sea metáfora imposible si bien quisieras fuera cotidiano
Y tu corazón –sólo de vez en cuando- se convierta en un niño siempre asustado.

Caracol

2010-11-12T13:59:00.001Z

Los diarios días y la fiebre, la sensación de pausa, tan habitual. La bruma fuera, lenta, y el comienzo de la niebla, el transcurso en duermevela.
El invierno largo avanzando, la luz de la lamparita, acogedora, dejando que las mantas abriguen el cuerpo; siempre tan cansado, siempre tan fatigado.
Dejarse ir y no preguntarse nada; olvidarse de lo externo, del ruido, del alboroto. Así, en silencio, medio dormir sin prisa, sin defenderse; saberse protegida por la casa que vela por ti, quedarse en la cuna. No explicar ya nada.
Caracol de fiebre y quietud.

Vieja Estampa...

2010-11-06T00:03:00.000Z

Se ha dormido en el aire tranquilo de las viejas cosas
Fotografías, retratos, caen sobre su falda, el sueño
Viene todas las tardes amable y puro a buscarla,
Como la lluvia que cae afuera, lenta y suave dejando
En este invierno palabras de ternura que no regresarán más.

Mirad sus cabellos de nieve ahora sin domesticar
Mientras duerme como una niña en la tarde quieta,
Mirad su sueño calmado sin sombra de pesar
Mientras sus manos reposan sin dolor ya.

La miraba entonces sin decir nada como si fuera
Un lugar en vez de una presencia, un nido,
Una casa para quedarse donde no hay frontera
Un árbol en el que estuviera conmigo.

Sin temor a la nieve que brillaba fuera:
Sin abrigo.

A Luís Cernuda.

2010-11-04T15:21:00.000Z

Nadie por el sueño a visitar tu alma llegó;
Nadie por el viento, nadie por alamedas.
En los caminos del aire nadie, nadie
Por las sombras, por el agua nadie.

Tirar la piedra como un cuchillo
Para herir tu voz altiva de ciprés
Vertical y puro, alejado en noche
Al margen de los otros tan necios.

Nadie quiso tu poema para nosotros,
Nadie habitó el olvido, te dejaron solo;
En un arco de bullicios y palabrerías,
De rosas pisoteadas bajo pretextos,
De mezquinos vislumbres; a ti,
Que de tan alto eras como un sauce
En la frontera de una quimérica desolación.

Imagen de la Tarde

2010-10-31T15:19:00.001Z

Estampa del sol en la tarde quieta.

Estampa

2010-10-24T17:38:00.001+01:00

He visto al fondo la Sierra mientras avanza el otoño. No queda ni rastro del verano. Sopla el aire. La luz de atardecida torna bronce el horizonte. Rojo el cielo muriéndose en el crepúsculo.
El camino amarillea. Árboles desnudos. Hay, a lo lejos, alguna fogata que indica quema de malas hierbas. Las casas se difuminan. Un silencio de cielo bruñido. Me detengo. Enciendo un cigarrillo. El humo asciende en vertical; el aire se lo lleva. Hace frío.
Cuando regreso, dos luces en la casa vecinera anuncian la noche.

Entre los Dedos.

2010-10-16T12:20:00.000+01:00

No se sabe, no, no se sabe dónde están los días que se pierden, que perdimos. Los vamos buscando entre hilachas, jirones de tiempo, neblinas que nos cercan, y no encontramos aquél minuto, aquellas horas, aquél aroma o sonido. Como si vivir fuese ir olvidando, enterrar cosas, o simplemente deshacer las formas de aquello que alguna vez también fuimos nosotros.
Buscamos en las mañanas grises, miramos el cielo, las nubes, la calle, esperando algo, no se sabe bien qué, recordando de forma difusa, vagamente, trocitos de vida que hoy quizá nos parece ajena pero que fue nuestra. Tan nuestra como la de ahora, y que entonces era tan real como la de hoy.
Pedacitos de gelatina que se escurre. Se nos va entre los dedos, y solo recogemos gotas, gotitas pequeñas y leves, un eco, un murmullo, tan velado que ni siquiera podríamos decir con certeza que era eso lo que buscábamos.
De vez en cuando, solo de vez en cuando, lejos, más allá de los cristales, más allá de la calle, entre tejadillos bronce y un sol desvaído, es cuando aparece como un matiz, como una sombra, la huella; la huella brevísima y vaga de lo que en alguna ocasión también fuimos nosotros.
Y entonces...
Entonces nos quedamos quietos, indecisos, temblorosos o desconcertados, o asustados, o conmovidos, alargamos las manos, queremos abrazar esas motas tal polvillo de plata, ni siquiera oro, o quizás oro envejecido. Y vemos, notamos, percibimos, cómo se licuan entre las hojas muertas del otoño.

Desencuentro

2010-10-14T17:37:00.000+01:00

Ahora, sentadas, copa, zumo, vaho, cigarro...
Me lo cuentas, sí, es tan importante, tan ineludible,
Todo eso, el marido inútil, o la amiga inexperta,
O los hijos que te traen a mal traer, dices, ah, los hijos,
Esos flor de un día de sexo apasionado, cuando eso era importante,
Los que nunca tuve, alivio suspiro alivio pienso, los hijos,
O el tedio, dije, dijiste, ellos dijeron, pero ya tú sabes, no es cierto,
Yo nunca, yo ya lo sabes, ella no supo, yo no dije, ellos siempre ellos,
Dijeron, sí, y lo repites; o años de carencias afectivas, claro, sí,
También puede ser eso, y los azules se alejan, ojos de niebla,
Y escucho, escucho, escucho, oído atento, media sonrisa, cierto,
Pero oh no, evítalo si puedes, si pudieras, solo te ruego, no el gesto,
No la mirada primero y más adelante me cojas la mano como
Un asidero, mástil o quilla de barca, mientras te resbala la paz
Por tus ojos grises a los que no, definitivamente no me adhiero.

Desencadenando lluvias.

2010-10-13T01:00:00.001+01:00

La culpa la tienen Jorge y Elena. Dicen que llueve y hablan- escriben sobre sopa de atún y libros y eso, la infancia, la lluvia y quienes fuimos.
Fuimos. Yo fui en la lluvia pisar charquitos con Papá. Y Buenos días Tristeza cuando ya no pisaba charquitos.
Y sopa de almendra en nochebuena. Y un parque donde daba de comer a las palomas.
Aquellas miguitas que se llevaba la lluvia. Y aquellos libros arrebujada en la cama; siempre aquella cama. Mundo de cuatro paredes en el que la vida siempre estaba fuera. La conquista del Oeste en editorial Bruguera-Juventud. Tenía láminas.
Llueve.
Ya no viene Papá a rescatarme de los Oscuros.
Pero sigo leyendo libros.

Tregua

2010-10-07T15:01:00.000+01:00

(A Belén)

Pido una tregua para mirar los árboles. Ver el azul del cielo o esta lluvia de otoño. Acabar tantos libros por leer. Escuchar otra vez más el sonido del mar. Ver alzar el vuelo a una paloma. Pisar las hojas muertas del verano. Llevar esa chaqueta tan vieja y gastada que tanto me gusta en el invierno. Hablar contigo. Pisar charquitos y reírme. Sentarme en un banco de un parque o de una plaza pequeñita y soñar. Oír a Serrat. Desayunar café con leche y un bocadillo de jamón serrano. Ver el sol en los ventanales de Casa. Volver a ver la Hiedra. Hablar con un vecino sobre el mal tiempo que hace. Recoger las cartas del buzón. Comprar un libro. Ir a una exposición. Tener una charla con los Amigos. Escribir un poema. Escribir un relato.
Vivir.

Quién.

2010-10-06T14:57:00.000+01:00

...Y de la fotografía amarilla que sacude el tiempo
Has venido a convertirte en esto...

¿Quién eras tú, bajo la hiedra cobijada,
Con esos botines que no favorecen nada,
Con esos dos muñecos que abrazas,
Con esa mirada inocente de las madrugadas?...

¿Quién eras tú, mirando a quien te fotografía,
Desconociendo que un día la ausencia
Sería ese patio de entonces bajo el sol del verano,
Que nadie te llevaría de la mano
Que no habría ya ninguna presencia
Bajo la claridad solar del día?...

¿Quién eras tú?...aunque la pregunta verdadera,
Esa que no tiene respuesta,
No es quién eras,
Es una apuesta:
¿Quién serías?...

Mañana de Otoño

2010-09-26T11:22:00.001+01:00

Y entonces, tan sencillamente decirse como pájaro
En otoño de aire ligero y esquivo; no darse
A la artificial mentira de bosques inexistentes,
Ni explicar extrañas visiones en la niebla del Tiempo;
Ah, no, todo más pequeño, más nimio, más leve;
Como si un tica-tac fuera el culpable del poema;
Mientras miramos el mediodía crecer hacia la luz,
La luz serena de la mañana que nace para nosotros,
Y regresan las palabras ya acostumbradas a la cita.

Labordeta en Memoria de Todos

2010-09-19T12:27:00.002+01:00

Consecuencias.

2010-09-18T15:38:00.001+01:00

" Sucedió que era muy inteligente" ( J.A. Goytisolo: "Los Motivos auténticos del caso")

Ella escribió un poema sobre el desamor. La respondieron sesenta comentaristas, de los cuales dos dijeron que hacía frío en Haití, diez mandaron un beso muy fuerte, otros diez contaron que tenían dolor de muelas, catorce recordaron entre otras cosas que era el día de los Lagartos Libres, de los Aspersores Reunidos, que el contubernio de Munich había causado un gran bien a la democracia española, que habían encontrado muy guapo a Miguel Ríos en su concierto y que hoy jugaba Estudiantes de Avellaneda un partido de fútbol importantísimo, y otro envió la receta del pollo al chilindrón El resto se dividió entre los que la llamaban guapa, preciosa, encanto de los seres, bienhechora de la humanidad y siete anónimos; de esos, tres decían jajaja, y los otros cuatro decían que los contertulios eran unos malnacidos.
Ella, leyó todo a las dos de la mañana y después se suicidó.

La Otra Cara.

2010-09-17T14:58:00.001+01:00

Dedicado a quienes solo escuchan a una de las partes.

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Cada vez que llego a casa me mira como si no me conociera, dijo. Y mire que es buena mujer, y yo la quiero, pero es como si de un tiempo a esta parte me hubiera casado con una extraña, no, antes no era así, ni mucho menos, yo me casé enamoradísimo de ella, y eso que ya desde el comienzo hubo jaleo en su casa, su madre, que en paz descanse, cuando me la presentó, dijo directamente que yo iba de chulo, que me creía alguien, alguien yo, y solo tenía la tierra de mis padres que no daban para más y unas viñas en el pueblo, que la hermana de ella pensaba que me hacían rico, pero solo daban disgustos, bueno, pero nos casamos. Ella siempre ha sido tan cariñosa conmigo, tan atenta, no, hizo el bachiller que la dejó su padre, y luego cuando se casó conmigo yo le dije, mira si quieres trabajar a mí me parece bien, pero no quiso, dijo que ella no era de “esas”, así dijo, que ella en casa estaba muy a gusto, y sí es verdad, pero mire, es que está a gusto en casa cuando no estoy yo, de unos años a esta parte, desde que yo tuve que vender las viñas y la cosa empezó a ir un poco peor, dice que me junto con mala gente, sí, es cierto que a veces he llegado borracho, el año pasado concretamente, sí, no, vamos sí, dos veces, la primera porque al llegar estaba su hermana, y al verme bebido lo primero que soltó fue “ ya está aquí este inútil, te dejo y que os vaya bien”, la dije a la hermana que se callara, y cuando se fue, ella me empezó a gritar y a decir que a su familia ni tocarla, al acercarme me tiró un pellizco y la di una torta, ya sé que estuvo fatal, si nada más dársela me puse a llorar como un crío, y la otra vez que la di fue porque estando en casa, le dije de ir a dar un paseo, y me miró así, como si mirara a un intruso y me dijo que pasear conmigo era ir dando eses, y yo estaba intentando no beber por entonces, y me cabreó, y la pegué un empujón, sí; pero no la he tocado nunca más salvo esta noche...si es que luego eso, lo de los hijos, la chica se fue porque se enamoró, y no nos habla porque ella, mi mujer, cuando se fue, la soltó que si se iba con un drogadicto aquí no volviera, que yo no se qué idea tiene ella de eso, porque el chico lo único que tiene es el pelo muy largo, digo yo que será su hermana la que le haya metido eso en la cabeza...no, el chico es un caradura, mire, lleva año y medio viviendo del cuento, ¡ qué va a tener beca ni gaitas!...vive con una belga, y la belga le está sacando los cuartos, que me enteré por amigos, y claro, a quien le pide dinero es a su madre, porque yo le escribí y no respondió, claro. Y lo de hoy...si es que no es porque venga su hermana, carajo, es que he llegado y según me ha visto ha soltado, ya está aquí el de las viñas...y al decirle yo que qué pasaba con las viñas, me ha dicho, qué bien que hizo tu padre en morirse para no aguantarte, y mire, a mi padre no me le tocan, la he gritado, me ha dado un empellón, ésta, o sea mi mujer, se ha metido por en medio, y se ha caído. Y cuando he ido a levantarla, la santa de su hermana les ha llamado a ustedes diciendo que la había pegado.
No, si yo claro que la quiero, pero, si es que ya ve, vengo a casa, está en otras cosas, le digo de salir y se encoge de hombros, la voy a hacer un arrumaco y me dice que ya no tenemos edad para eso, qué quiere, pues claro que me busco la vida, si es que parece que es lo que quiere, que me vaya, no sé...Que sí, que claro, pues mire, si tuviera que volver a hacerlo, me volvería a casar con ella, ya ve usted.

Un Mal Pronto.

2010-09-16T18:44:00.002+01:00

Dedicado a todas las que los disculpan.

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Hay veces, ¿sabe?, dijo, que la tarde se me duerme encima de las manos y no me queda más remedio que acunarla, ya ve, como si yo tuviera que ocuparme de ella, como si eso fuera importante y no las cosas que me preocupan: los hijos, tengo un hijo en Burdeos, que está con una beca, o eso dice, ¿sabe?, y a veces me escribe para pedirme dinero, claro me lo pide a mí porque al padre no se atreve, bueno, es que mi marido es algo particular, no es que sea malo ¿sabe usted?, porque malo no es, solo me pega alguna vez, pero es que se altera un poco, cuando está con sus amigos, y bueno, pero luego enseguida me pide perdón, y verá, son treinta años con él, ¿entiende?...ya sé cómo es, si yo le quiero mucho...no, si me gustaría que no me pegara, pero al fin y al cabo ¿entiende?, es mi marido, y claro, no, yo estudios...bueno, sí, hice el bachiller, que entonces no se hacía, pero mi padre era muy liberal y me dejó, pero claro, luego enseguida vino Gonzalo, digo, mi marido, que era tan guapo, tan así, y con dinero, ¿entiende?, bueno, dinero dinero no, pero sí algunos posibles, y luego ya los hijos, y eso, y pues yo ya se cómo es, aunque mi hija no le habla, que se fue de casa con diecisiete años y vive arrejuntada con uno de pelo largo muy raro, que dice que es no se qué de gestión de comunicación o algo así, pero...no, no la vemos, a mi hijo sí, porque viene en navidad y me pide algo de dinero, a ver, el chico con una beca, para sus gastos pues no tiene...no, yo de mi marido, lo que me da mi marido que es el que trabaja, claro, sí, y en casa tan a gusto, sí, a veces eso, como hoy, me canso un poco, porque es un poco siempre igual, lo mismo, salvo si hay visita, aunque a él, a Gonzalo, no le gustan mucho, pero bueno, si vienen él se marcha con sus amigos y eso, sí; sí, a veces es cuando al volver me pega, pero vamos no siempre, otras solo grita un poco y si le hago algún mimo se le pasa, sí, si ya le digo que en el fondo es un buen hombre...no, lo de hoy ha sido un accidente, ya le digo, si he tenido yo la culpa por no avisarle de que iba a venir mi hermana, que estaba yo triste o así, y la llamé y le dije, pues es como, como si la tarde se me estuviera durmiendo, que no supe explicarla mejor, y claro, al volver, como es tan gruñón, ¿sabe?, pues eso, que se pusieron a discutir a gritos, y al meterme yo por medio pues se le fue la mano, nada más, él no quería hacerme daño, ¡no!, qué dice usted, denunciarlo yo, ni hablar, ¡ mi marido es muy bueno, es que hoy tuvo un mal pronto!...

Reflejos

2010-09-09T23:33:00.000+01:00

Nunca tuve prisa para nada en el otoño largo
Se abrían las tardes en zureo violeta
Y las ventanas doraban el espejo aquel
Antiguo y ceniciento.

Cosía la máquina Singer, cadencia en mi menor,
A veces sonaba una puerta, el aire, como un recuerdo.

Una lamparita en mate cernía la silueta de unas manos,
Como si acariciara arrugas del tiempo con su luz.

Nunca tuve prisa para nada en el otoño largo;
¿Porqué tenerla ahora si el temblor de la tarde
Sigue siendo un pájaro que se derrama?...

Me sonríen las cosas y las sonrío, y en el espejo
Soy yo quien refleja las arrugas de mis manos.

Silencio inútil

2010-08-17T15:58:00.000+01:00

(Dedicado )

El silencio forzado, el espeso silencio
Ni drena ni fluye ni calma.
Solo se revuelve contra un horizonte de gritos
Y evita actos, decisiones, asentimientos,
Luz y medida.
El silencio forzado, reptil con pústulas
Asesina la posibilidad de decirnos
Viola las fronteras del espanto;
No cauteriza.

Cuando su escándalo nos llega, tronando,
Hay que abrir todas las ventanas
Y decir que No.

Acronía

2010-08-15T14:04:00.001+01:00

Ese sol ya no es el mío mientras prosiguen los abrazos.
Se detiene el tiempo en los ojos y yo tan lejos.

No vemos los mismos caminos
Los trigos no son los mismos.

Solo tu silencio acoge las mismas manos que te cuidan.
Esas sí son las mismas.

Ah rostros fatigados por la usura de los años...
Quién nos viera entonces en mortecinas fotografías...
Aún ríen las miradas inocentes del futuro
Bajo el arco acogedor de agosto detenido.

Quisiera darles el tiempo de mi ausencia
Pero solo tengo rosas en las manos.
Ya siempre rosas en las manos.

Sonrío a quienes fuimos...

Agosto

2010-08-11T22:35:00.000+01:00

Agosto se dormía en una madrugada inmensa
Llena de estrellas que tú recontabas para mí...

¡Ay agosto, como una isla de tiempo herido
Que retorna siempre entre jarales y trigo!...

Que nadie te despierte en tu sueño de niños;
Que nadie rompa el silencio de la voz que tuvimos.

Agosto caracola resonando en armonía estrellada,
Casiopea, Aldebarán, Vega de la Lira y la Vía Láctea.

Por la carretera donde cruza la última línea de sombra
Hay dos rostros de ternura infinita que aún me llaman...

Residuos.

2010-08-04T23:28:00.001+01:00

Soñaban entre las brumas de un futuro incierto
Que un día serían distintos a todos ellos.
Tendrían el alma llena de canciones como banderas
Y las manos generosas abiertas a la Tierra.
Tendrían un amor y una casa con palomas
Y un refugio junto al mar y una noche estrellada
Y cientos de amigos fieles y guitarras y caminos
Y afectos que regalar a cualquiera y libros.

Nunca llevarían corbata ni chaqueta ni galas
Ni irían a las bodas de los mejores amigos
Ni se casarían con el chantaje ni la usura
Ni la mala fe ni la canallada ni el desatino.

Y crecieron naturalmente y creció la desmemoria
La buena imagen, la desbandada, la conveniencia
El traje de chaqueta, la corbata, la imagen planchadita
Y todos los deseables y gratísimos olvidos.

Iban a ser geniales y se quedaron en el residuo
Del ayer que no reconocen haber sido.

Los Ojos del Verano

2010-07-12T23:52:00.000+01:00

Los ojos del verano como lagos donde el sueño se aquieta
Se abren para ver las estrellas.

Ah, plenitud del aire, la luz como un espejo,
Jardín de la noche que esplende
Miriadas de susurros tal concierto.

Aroma de azahar y espliego.

Por la calle que ya casi duerme mis pasos en paz y silencio.

Invisible Presencia

2010-07-10T01:18:00.002+01:00

Durante hora y media permanece sentada en un silla. El rostro idéntico a cuando llegó y se sentó en ella. Sin inmutarse. Sin cambiar la postura. Sin hacer un gesto que delate si lo que escucha le gusta o le irrita, o le aburre, o simplemente le es indiferente.
Permanece allí. Simplemente.
Sabe sin embargo que es no solo necesaria, sino imprescindible. Aunque nadie la mire; aunque nadie la vea. Ignorantes todos de ella, de su mirada inexpresiva, de su cuerpo, de sus manos replegadas sobre la falda, de su silueta.
Inexistencia absoluta. Estar, ser imprescindible y no ser vista. No ser reconocida, no ser mirada. Apenas prolongación del mueble. Apenas sombra.
Ni siquiera al final. Cuando todo acabe. Cuando llega la hora del sentimiento. De la emoción. Porque entonces se levanta y se va.
Y nadie repara en su marcha. En su salida invisible de puro discreta. En su desaparición.
Ninguno preguntará su nombre. Nadie querrá darle flores. Ni uno solo de los asistentes la dirán que lo hizo bien.
Porque no la vieron.
A pesar de que es imprescindible que ella esté allí.
Para pasarle las hojas del pentagrama al pianista que ahora recibe los aplausos emocionados y entusiastas del público que abarrota la sala de conciertos.

Sol

2010-07-07T16:28:00.002+01:00

En esas plazas pequeñas, recoletas, que en el verano están vacías, se cobijan todos los viejos del mundo en los soportales.
Como si el último lugar donde fueran acogidos fuese ese recinto exento.
Sentados en los bancos, a la sombra, cubiertos con la boina, el gorrito, o a veces hasta un papel de periódico artesanamente torneado. Supervivientes de un mundo que ya no existe, en el que las plazas, tanto en verano, como en invierno, servían para charlar, para eso que se llamaba hacer tertulia.
Ni calle, ni tertulia, ni plaza.
Están solos mientras la tarde se encabalga en un rojo furioso de estío en fuego. Y su soledad solo tiene la compañía de quien mira por la ventana y acierta a darse cuenta de que existen.

Azogue

2010-06-29T20:25:00.000+01:00

Desnudos en los espejos, se miran sin verse,
Azogue, cristal, cuchillo y vaho.

Luego marchan por las ciudades,
Ajenos, altivos, indiferentes,
Como ejércitos de la desolación.

Naufragios tiene el corazón cuando se topa
En esquinas, calles, plazas, jardines,
Con los heraldos negros.

Bajo un cielo indiferente y esquivo
Aprieta el paso: su sombra no tiene dueño.

Solo salvan los estanques purísimos de un recuerdo de inocencia.

O la aurora en vertical sauce abriendo compuestas de espliego.

Aprieta el paso: aún es de noche.

Tu Nombre

2010-06-13T00:54:00.001+01:00

Perdí tu nombre en un crepúsculo de estío;
Cuando tu corazón era la ternura y la luz.
Perdí las pisadas.

No se puede andar atravesando a latigazos la vida...
Pero yo no lo sabía.

Y el miedo el desamparo la tristeza la soledad
No tuvieron en cuenta mis quince años.

Disparé contra todos los muros que me cercaban,
Mientras se alejaba para siempre la Hiedra.

Hasta que la aurora me descubrió abrazándome
A tu nombre como aquellas olas en el mar junto a la arena.

Todas tus estrellas, tus madrugadas para mí, tus cuentos,
Tus gnomos, duendes, seres del Bosque, tus poemas,
Todas tus canciones, los tangos, las risas en el patio,
Los paseos nocturnos y el helado de limón en aquella plaza,
O la donación que me regalaste ofreciéndome a la lluvia,
Todas tus ventanas iluminadas para mi vida pequeña,
Tus manos como un cuenco donde recalaba la sencillez
Lo perfecto de saber que contigo nunca sucedería nada malo;
Se me perdió un verano triste y entonces tu Nombre se hizo Ausencia.

Y hoy regreso desde edades infinitas a través de la niebla y la bruma,
Acercándome a la edad tuya, casi empezando a vislumbrarla,
Después de la vida entera y mis manos ya cansadas
Con tu Nombre entre los labios; henchido, amoroso, firme:
Padre mío que me donaste todos los nombres que he ido aprendiendo
Llevando el tuyo como una nostalgia que ya no duele.

Roble para la vida.

2010-06-10T22:39:00.001+01:00

Vivir como si fueras a morirte mañana,
Saber que todo es incierto,
Soñar aunque no tengas motivos
Crecer a pesar de los vientos...

Creer en madrugadas eternas,
Sentir en tu piel todo el miedo,
Reír a pesar de las ausencias,
Llorar a través de los silencios.

Amar cada día pequeño,
Disfrutar cada instante perfecto,
Cantar como pájaro libre
Sin jaula a pesar del carcelero.

Luchar por escalar la montaña,
Subir las escaleras del puedo,
Atravesar por nieblas innombrables,
Matar a los reptiles del desprecio...

Vivir creyendo en tu infancia,
Crecer recordando el esfuerzo,
Madurar abriendo las manos
Andar para siempre en el Quiero...

Así me enseñaron, así me hicieron,
Roble para la vida, para la muerte fuego.

Nostalgia

2010-06-09T19:48:00.002+01:00

Se nos ha venido toda la lluvia, sí, lloviéndose

En desconsuelo de tarde, en abandono,

Piano de la nostalgia y nubes de silencio.

Oleaje para un concierto gris; manos blancas;

Como la nieve de tus cabellos recortada

En la distancia de un recuerdo.

Junio agoniza entre flores de agua

Y una tormenta a destiempo.

No salgas...

No hay nadie al regreso.

Sombra

2010-06-03T01:27:00.000+01:00

Yo entonces era solo sombra...
Otros la luz.
Opaca, mortecina, leve, nada.
No sabía que para dejar de serlo
bastaba nada más perseguir la esperanza.

Cierre

2010-05-30T17:36:00.000+01:00

Aquí está. Se va a quitar la falda, las medias, la blusa, como si se quitara espuertas de maquillamentiras.
Le quedará luego un aroma de sudor y gritos, procedente del último velatorio de te quieros apolillados.
La boca sabe a vinagre de vetes que vomita a bocanadas, a bocajarros, a bocaheridas. Los labios, apelmazados con pasta de muertas peticiones, se le han roto, y de ellos resbala la vela lenta del no quiero.
Tiene las manos acorchadas de falsedades que guardó como excusas perfectas para airear justificaciones. Las tijeras, con que saja las pústulas, derraman purulencias infectas; huele a podrido.
La puerta está cerrada, para que no entre el sol.
Un exquisito cadáver ha destrozado la placidez de la mañana sin que se mueva una gota de aire de forma distinta.
Pudo haber sido tan bella...

Los Nombres

2010-05-14T17:02:00.001+01:00

Todos los nombres.
Dadle todos los nombres
Uno a uno cada nombre.
Todos los rostros.
Dadle todos los rostros.
Uno a uno cada rostro.
Miradlos.
Miradlos bien porque se levantan.
Se levantan y os acusan.
Con sus nombres muertos
Con cada nombre muerto.
Uno a uno cada rostro muerto.

Se incorporan todos los nombres, desvelados.
Vagan sonámbulos por los caminos.
Os persiguen con las manos levantadas.
Con las manos arrasadas.
Con las balas en las manos.

Andan, se mueven, se levantan, se incorporan,
Por las cunetas, por las fosas, por las lápidas sin nombre,
Por las carreteras, los cruces, los matorrales, los fosos,
Los estercoleros, los pozos, las colinas, los setos,
Los matojos,las tapias, cigarrales, las eras, viñas en flor,
Todos los nombres, como un solo nombre, miradlos:
Son vuestra derrota y están en pie porque los levantamos.

La Patria de pie.

Rodeos.

2010-05-14T01:56:00.001+01:00

[Esta manera de escribir, siempre gastada, repitiendo palabras]
[Palabras que quizá no dicen nada...]

[Palabras para ausencias, para presagios, para caminos,]
Palabras envolviendo días por encubrir lo no dicho...

[Insistir como si fuera cierto que las palabras salvan]
[De la muerte, del olvido, del recuerdo, del silencio...]

[Reiterar otra vez los signos, las metáforas, símbolos ]
[Para rodear una fotografía, una mañana perdida]
[En la luz de unas manos definitivamente fugitivas.]

[Esta manera de escribir; como si fuera cierto que alguna vez]
[Lo que escribo no es solo la metáfora de un verso]
[Sino la nostalgia de unos ojos claros reflejados en un espejo...]

...Olvidando los Adioses

2010-05-11T01:34:00.001+01:00

Se irá marchando el frío, lo sabes;
Esta lluvia larga, ese cielo gris,
La última melancolía, los posos del café
Como en abandono...
Lo sabes, sí, mientras te arropas, envuelves
Tu cuerpo cansado, buscando sin saber;
Alguien que acune tu invierno,
Tu desconsuelo gastado en noches trémulas,
Esa vieja tristeza que arrastras de años
En tus ojos semientornados de madrugada.

Se irá marchando el frío; amanecerá el alba
Y vendrá para ti; para tus manos que se abren,
Y las ventanas, todas las ventanas tendrán perfume
Y te sonreirá la vida olvidando los adioses.

Tormenta y Viento. Recreación.

2010-05-05T19:54:00.002+01:00

Romancillo de Mayo

2010-05-04T22:40:00.001+01:00

I- Romancillo de Mayo

Por mayo se abrían los caminos
Vencejos venían al palomar
El jardín se llenaba de niños
La madreselva nos volvía a encontrar.

Miradla, sí, miradla; aún permanece
Como un recuerdo dormido
En el patio donde florece...

Miradla, sí, miradla, aroma de infancia tiene
Aunque nadie vaya a verla
Aunque nadie la sueñe.

Perfume que nace en las hojas
Cuando mayo llega al pueblo
Cuando dora los trigales
Cuando acuna los senderos.

Sombras que aparecen en el portón de piedra
Sombras que son espectros,
Ternura en la nostalgia
De tiempos viejos.

Por mayo se abrían los caminos,
Por mayo amapolas hacia el cielo
Por mayo la madreselva
Por mayo volvíamos al Pueblo.

Miradle, sí, miradle, dormido en el sueño,
Rincón que no se marcha
Corazón de lluvia y viento.

Por mayo, volvían los vencejos...
Yo quería una guitarra
Y ahora no se cantarle
Ahora que la tengo...

II Árbol Solo

Oh, tú Árbol Solo...
Árbol Solo que has visto mi vida,
Árbol de la muerte,
Arbol de la partida,
Árbol que acompañaste
Sonrisa y herida.

Oh, tú, Árbol Solo...
Quién te cantara ahora,
Que la primavera dora
El aire que es tu decoro...

Quién te dijera un día
Que esta melancolía
Sería una nostalgia
Del mundo que nos falta
Cuando tú estás solo en el recuerdo
De todo lo que pierdo
En la sombra de la vía
Que solo es un me acuerdo
Cuando te tenía...

Árbol Solo...
Quién te saludará mañana
Sabiendo que en mi ventana
Solo hay la fotografía
De una infancia; la mía.

Paradoja

2010-05-04T00:45:00.001+01:00

No soñabas entonces, no, no soñabas,
Ni el corazón te dejaron.

Y en las primaveras futuras aprendiste
Que podías haber soñado.

Oro

2010-05-01T22:35:00.002+01:00

Como en un adaggio lento, un oro en tañido...
Se muere la tarde en el breve esplendor
Dibujando tejados en esta ternura
De la luz que se marcha en tono menor.

Vuelan vencejos sobre la espadaña
Y buscan indecisos el calor del nido
Suena la campana en siglos advertida
Alta de sombra, cansada de vida

Se torna la noche en estrellas
El cielo oculta caminos y braña
El pueblo recorta sombras y luna;
Y el balcón tal inmensa cuna
Cobija mi mirada y me duerme en ellas
También él en noche derretido.

Pregunta

2010-04-25T16:54:00.002+01:00

El sol abrió el abanico, arco de luz sobre la tarde
Ventana y eco.

¿Me mirarás desde un reflejo?...

Espaldas alejan en la acera
El nombre de un silencio

¿Me mirarás desde lejos?...

Se queda solo el sol:
Espejo.

Cuidadosamente distante

2010-04-24T01:19:00.002+01:00

Y tú.... naturalmente tú, en esa calle, sonrisa que acaricia,
Donde no están, donde nadie mira, donde nadie conoce,
Como una sombra tan cercana en el claror de luna.

Y antes tú, antes del ruido, la prisa, las galas y los adornos;
Antes tu sonrisa lejos de todo eso que llaman lo demás.

Aunque no te acerques; cuidadosamente distante.

Sinatra

Deprimidos Asociados Geyper.

2010-04-22T14:56:00.002+01:00

Qué ganas tengo de pillarme una depresión tremenda; si es posible adobada con tres o cuatro ataques de ansiedad al mes.
Eso me disculparía cuando fuera una hija de puta, al dar una mala contestación, al hacerle una canallada al amigo, al olvidarme de cumplir obligaciones, al contestarle mal a todo el mundo, al llorar cada vez que alguien se atreviera a decir lo de “no creo que te hayas portado del todo bien conmigo”. Sería maravilloso: una Depresión; tiene una Depresión, luego puede manipular, insultar, escarnecer, tener a todo el mundo pendiente de lo que sale por mi boquita de piñón, resguardarme mientras me dure de cualquier disgusto, ya sea que no me han tenido los zapatos a tiempo, ya sea que debo desde años antes de la depresión al banco lo innombrable, pero ahora-naturalmente.- no se me puede ni mencionar porque Estoy Con Depresión, ya sea no ir a trabajar más que a las horas en las que “me siento con fuerzas”, todo, lo que sea, todo el mundo a mi vera verita vera, todos al retortero, todos babeando, mientras yo gimo, lastimera, lastimerísima, que me quiero morir mucho, que soy desgraciadísima, que el mundo está en contra mía, que mi marido, novio, amante, hijo, quien sea es un fulano, pero que yo no tengo la culpa de nada, que son ellos los malos, los Malos con mayúscula, porque yo nunca hice nada, siempre fui buenísima, una santa, puro ángel de castidad, honor, decencia, honra, gentileza y donosura, y estoy deprimidísima. Y por eso, la obligación de los demás es compadecerme mucho, acompañarme al psicólogo y decirme pobrecita.
Sí, que ganas de tener una Depresión y así no tener necesidad de explicar nada cuando me porte como una hija de la gran puta.

Lastimosos Lastimeros

2010-04-21T15:37:00.002+01:00

[Escriben, se quejan, se duelen, conduelen, lastimosos, lastimeros,]
[Patéticos pidiendo compasión, víctimas siempre, parásitos de tu hombro;]
[Cabizbajos, dolientes, atribulados, humillados siempre, pisoteados;]
[Cuando simplemente te marchas dejando sus lágrimas en el servicio ropero]
[Abandonadas, falsas, escamas del pobre de mí, oleaginosas, pútridas,]
[Responden llorosos acusando a tus manos de lo que ellos son:]
[Inmisericordes. ]

[Luego resucitan alegres, felices, sonrientes, altivos, nunca sucedió nada;]
[Y te buscan entre el humo, el ruido y la prisa de la fiesta a la que asistieron]
[Dando explicaciones, decenas de explicaciones, cientos de explicaciones]
[Como lagartijas sublimes, apenas lagartos al sol, no era tan grave,]
[Ya sabes, un mal momento, una depresión, siento haberte preocupado,]
[Y tú; poste o farol de sus deyecciones te preguntas perplejamente asombrado]
[Hasta cuando seguirán la farsa del lo siento mucho para pedirte algo otra vez,]
[Sin darte cuenta de lo simplemente sencillo que hubiera sido decir que no.]

Si el 23 de Abril...

2010-04-21T00:45:00.003+01:00

A Eduardo y Concha.

Si siento que me miráis más allá de la ausencia,
Entre las otras miradas como una isla inadvertida,
Si se esparce entre mis ojos un aliento tan leve
Tal viento imperceptible que acune mis palabras,
Si entonces al sonreír como si nada dando gracias
Recuerdo que una vez dijiste “recuerda” y firmaste
Para que los años entonces venideros te sintiera,
O que una noche tú leíste para mí un libro entero
Tomando mi mano para que así me durmiera,
Se me llenará el corazón de estrellas de la infancia
Cuando solo Vosotros creísteis en mis sueños,
dísteis alas a mis quimeras;
Podré sonreír a la lejanía que es Presencia.

Estampa de la Mañana

2010-04-17T23:10:00.001+01:00

Se dormía la sierra en el rasgueo del agua...
Y la bruma, la niebla, bordeando siluetas...
Y la calle, la gente, cenefas de un cuadro;
Boceto en gris para un concierto de silencio.

Como olas armónicas en la calle vacía.

Las manos del aire llevaban pájaros preñados de lluvia.

Poema a contrapelo de la espuma

2010-04-15T15:51:00.001+01:00

A contrapelo, viento, espuma y agua;
Se diluirán los pájaros mientras me adentro;
Ah no, ya no veré sus alas negras,
Cielo difuso, resplandor oculto...

Horizonte en abertura de verdes, perla y coral,
Nieve sobre mi cabeza el claror diseminado;
Las esquirlas húmedas abarcando rostro:
Ojos cerrados y la sal en la boca...

A contrapelo siempre marcharse en el azul;
No hay infinito tanto para mi mirada en luna;
Atrás queda el alboroto insumiso de los otros,
Rosas en el mar ahogadas para mi huída.

No verán tus ojos ni tus labios la paz
Que me llevo cuando braceo hacia la luz.

Los Amigos

2010-04-12T23:52:00.001+01:00

Los Amigos desnudan el corazón de las malas intenciones;
Tímidos e indecisos al inicio mirando pupilas abiertas,
Acercan las manos para regalarnos primaveras,
Bajo sus paragüas nos llueve juntos los días del invierno,
Traen los frutos del árbol sagrado de la vida larga
La vida que comparten compartiendo nuestros sueños,
Nos dejan llorar, los Amigos, sin hacernos preguntas,
Permanecen a través de las diferencias porque nos quieren,
Nos quieren bien...no piden explicaciones de lo inexplicable,
No nos juzgan, ni nos asesinan jamás por la espalda.

Los Amigos tienen fe en nuestras quimeras más ocultas,
Pero sobre todo...los Amigos están cuando fracasamos,
Cuando llega el silencio y el dolor oscuro se acuesta en nuestra alcoba;
Es entonces cuando llegan Ellos sin decir nada,
Se sientan en un rincón porque sí, y si se lo pedimos nos abrazan.

Regreso

2010-04-11T00:51:00.002+01:00

Siempre regresa esperando, despacio y pausado.

Semeja un intervalo que no se percibiera
Un tono opaco.
Un grisor.

Más entiende y detecta el tiempo en que su hallazgo
Abre ventanas de claridad como cristales sin vaho.

Y espera.
Espera mis pasos que al fin siempre lo abrazan;
Cuna donde refugio soledades indecibles;
Protección de mis mares delante de la arena sucia.

El llega para quedarse.
Conoce que su destierro siempre es un breve receso .
Un acorde en mitad de los derrelictos y los naufragios.

Siempre regresa esperando, despacio y pausado:
Mi silencio.

La Alegría.

2010-04-08T03:00:00.002+01:00

No me pidieran lunas bajo los campos de niebla;
Allí, cuando los lagos traían la voz de los ahogados,
Cuando los bosques erguían lodos para la muerte,
Cuando cielos plomizos y bajos dolían sin más.

No me pidieran lunas cuando las raíces se pudrían
Cuando los árboles luchaban por crecer a pesar de los reptiles,
Cuando todo era sombra entre aulagas sin dueño heridas
Y los cristales rajaban mis manos entre carcajadas.

Para vivirme de frente que no me pidieran lunas;
Porque mis diecisiete años solo tenían ausencia.

Y desde entonces sé cómo es el color de la tristeza,
Cuántos ataúdes caben en una tarde que se marcha,
Dónde reside el infierno de las miradas esquivas,
Cada uno de los exactos momentos en los que me fusilaban.

No. Que no me pidieran lunas entonces; y que cuando me nombren
Recuerden que vengo de todos los silencios y que a través de ellos
Nací a la alegría sin una sola sonrisa de los Otros.

Encontrándola, sí, encontrándola sin la quemadura de la risa,
Sin la mano que dice acompañar y mata la esperanza,
Sin el reflejo del deseo encubierto de salvarme para ellos,
Sin la fe que quisieron para mí mientras me hundían en la arena.

Y a pesar de todo, sí, la Alegría, el júbilo de ser, en vertical,
Alta de cielos que solo son míos, luz que expando,
Alba solar para cantar esta Vida; esta vida que es río,
Esta vida pequeña que se levanta y mira, y asiente, y afirma,
A pesar de las lunas regaladas como dádiva siniestra,
A pesar de las bocas abiertas en asombro perpetuo.

A pesar de todo, sí, la Alegría, marinada de sueños
En un océano que se acuesta bajo mi paisaje en claror.

Silueta y espejo.

2010-04-05T23:52:00.001+01:00

Déjame tu sonrisa en esta primavera larga...
Leve e indecisa, trémula de aire bueno,
Apenas esbozo de almendros que se abren,
Manos que esperan, voz que balbucea.

Mirada aún no detenida en la suavidad de la tarde,
A punto de rasgarse si alguien hiere mágico hechizo,
Te ríen los ojos aunque no te vea: como la luz de luna
Que te acaricia de noche aunque no la veas.

Déjame tu sonrisa en esta primavera larga...
Refléjame en la silueta como espejo de agua.

Impromptu

2010-04-03T16:23:00.001+01:00

El agua cae
como una paloma herida
en este invierno gris
que no quiere ser primavera.

Llueve el agua
sobre la vida,
límite o frontera.

Ay, mírala tan breve
hecha solo de pena
apenas leve cadena
en la sombra leve...

Llueve.

Diálogo "habitual"

2010-04-02T18:33:00.002+01:00

-Era un día de primavera azul y lleno de pájaros...
-Me encantan los huevos fritos con chorizo.

Reflexión breve en modo dialogado

2010-03-30T14:47:00.003+01:00

Este pequeño texto es una ficción. Pero nace de una anécdota parecida y personal.
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Reflexión breve en modo dialogado

-Quiere conocerte.
-Pues que venga a mi casa.
-¡Qué dices, es un Personaje Público!...
-Sí, pero yo, no.

...Como cuando los días son de Colores...

2010-03-29T22:21:00.001+01:00

( A Mariano Vega, que siempre está)

Como cuando los días son de colores aunque no lo sean dejaré mi cansancio aparcado en una esquina rota donde duele a veces vivir. Miraré lejos, y, paso a paso, lenta, sin prisa, iré doblando las sucesivas colinas porque nací para andar.

Como cuando los días son de colores, y la luz es ancha, y el viento es largo, y el cielo transparece de amarillos y azules, y la ciudad es amable, y la gente sonríe, y alguien de pronto llama y pregunta, y cómo estás, y sabes, recordaba yo...

Como cuando los días son de colores y amanezco despacio, y el café aromea, y el sol destila ventanas en las baldosas de la casa, y hay una calle hecha de sueños para habitarla, y nombres que existen y que me recuerdan que existo, y pájaros, claro, siempre los pájaros, y la metáfora de los pájaros...

Como cuando los días son de colores...me miraré las manos en los días grises, cansados, gastados, viejos, sucios, arrugados de noes, macilentos de humo y vaho que enrarece y cansa, y cansa, y cansa...me miraré las manos, sí, en esos días, sin sueño, y entonces...

Otra vez, escribiré palabras para llenarlos de luz, de pájaros, de amarillos y azules, para inventarme ciudades amables, baldosas de ternura, calles hechas de sueño y metáforas.

Labor Cumplida. -25 marzo-2006.- En Memoria-.

2010-03-24T23:24:00.001Z

No verá el camino mis ojos apartarse,
Ni las sendas me verán reclinada esperando,
Ni me hallará la tarde con las manos vacías,
Ni me encontrará el cielo rodeando los muros.

Me verán de frente las veredas y los senderos,
De pie cara al aire me vislumbrará el horizonte,
Subiendo la colina me recibirán los años,
Mi paso continuará la medida de otros pasos.

Aprendí del árbol a crecer en vertical impulso,
Del árbol Roble que apuntaló mis raíces,
Aprendí que las estrellas están para alcanzarlas
Y que los mares se cruzan sin temer en la orilla.

Así continuo la obra emprendida en la infancia
El trabajo de yunque y la forja del fuego,
Recibiendo la savia del árbol para alzarme
Al tiempo que el crepúsculo en esplendor nocturno
Asiente y conoce que la labor se cumple.

Homenaje a Miguel Hernández

2010-03-23T19:36:00.006Z

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Homenaje a Miguél Hernández

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Aroma

2010-03-19T23:14:00.001Z

Se ha venido el perfume endulzado de la tarde;
Súbito y breve, en tornasol de luces vespertinas,
Presagio o júbilo, anuncio vesperal del día,
Zumeando en arriates vencidos del invierno,
Haciendo tiritar magnolios a punto del fruto.

Como un difuso tintineo sordo apenas audible,
Entre luces iniciando ventanas de la noche
Acompasado a estrellas titilando en la claror,
Aroma a espliego; jazmín y vértigo.

Ya será marzo cumplido cuando esplenda,
Alzado sobre la victoria presentida;
Hoy aún –sí, tan leve- es un bosquejo
Una silueta de limón y frambuesa
Entre los almendros que sueñan flores.

El Sueño

2010-03-17T19:34:00.000Z

No le resultaba raro lo que le sucedía, porque le pasaba cada noche.

Se dormía y se ponía a soñar. Naturalmente el mismo sueño. Con las mismas personas y en el mismo lugar.

Sencillo y brevísimo. Llegaba a una casa que parecía abandonada y llamaba a la puerta. Le abrían. Entraba. Había cinco o seis habitaciones cerradas. Por los pasillos parecía circular gente a la que no conseguía ver.

Después entraba en un gran salón, en el que parecía haberse instaurado el abandono: telarañas, sillones cubiertos con sábanas blancas agujereadas, cornucopias semi caídas.

Entonces entraban dos personajes.

-Ya has regresado.-le decían con un gesto neutro-.
Él los miraba.
Y se despertaba.

Pero hoy en vez de despertarse ha respondido que sí.

Gastronomía Local.

2010-03-15T21:44:00.000Z

-Los machos son más agresivos. Parece que lo notan, cuando les vas a cortar el pescuezo. Las hembras solo dan algún gritito, pero como los atontamos primero tampoco se enteran mucho.
-Lo mejor son las jaulas. Limpias, amplias, tienen comedero y bebedero. Y los cuencos esos de ahí para las necesidades.
-Hombre, lo difícil es ir mejorando, guardar la calidad y un precio ajustado. No es una producción excesiva. Además nos quitaron parte de la subvención; eso hace mucho. Lo que hacemos es importar algunas piezas jóvenes de otras provincias. Si cogen el punto luego las puedes destinar a consumo directo, o sea, de jovencitas, o engordarlas y mantenerlas unos meses hasta que sube la oferta.
-Pero oferta habrá menos, yo al menos tengo menos, sobre todo de machos.
-Es que son más difíciles de cazar Y luego depende de la temporada, en verano es más sencillo, pero la época de invierno se esconden y para sacarlos de las madrigueras y las cobizas es una expedición.
-Por eso te digo que casi mejor dedicarse a las hembras y a las camadas nuevas.
-La carne es mucho más tierna desde luego, por navidad se vende muy bien.
-¿Qué es lo que más vendéis vosotros?...
-Bueno, por piezas o lotes, a mercados, pero en los mercados lo más solicitado es la pierna de niño, el pecho de las mujeres, y espaldilla de los hombres; sin embargo cabeza y cuello se pide menos.

Meneó la cabeza contristado; con lo rico que estaba un cuello de varón bien adobado y en su jugo...
-Tengo que marcharme, desde que me cambiaron a estas pilas nuevas, me dura menos la recarga, y me canso más, chico. Hasta luego.
-Yo sigo con el generador; es latoso, pero me lo pongo de noche y me dura dos días ¿Te llevas algo?...
-Bueno, cárgame a cuenta dos niños y dos varoncitos, pero que no abulten, y dámelos ya troceados, que si no es un coñazo ponerme a partirlos; se pone todo hecho una lástima.
-Dicen que estos un día dominaban la Tierra...
-Leyendas...con lo estúpidos que son, es imposible; míralos, te acercas a ellos y empiezan a tiritar. Pero, en todo caso, si fuera verdad, lo mismo no supieron qué hacían cuando se creyeron los dueños de la tecnología.
-Resulta raro pensarlo... ¿te los imaginas civilizados?...
-¿A estos?- dijo cogiendo un niño por la cabeza y dándole un golpe en la nuca para atontarlo- pero ¿tú le has visto?; le he cogido por el cuello, le he atizado y se le salen todos los fluidos inmediatamente, estos han sido bestias desde que están en nuestro mundo.
-Puede ser...no se, a veces sueño que son ellos los que mandan, puede que de tanto tratarlos, igual me da miedo a veces, a veces te miran raro, como si supieran qué dices...
-Deberías cargarte más a menudo, eso que piensas es cansancio. La Tecnología siempre será más fuerte que una raza tan primitiva como ésta.

***
-Pero, ¿se puede saber qué haces, hijo?...
La miró.
-Nada, estaba escribiendo un cuento, pero no sé como acabarlo.
-Pues vente a cenar que hay chuletas de cordero...
-¿De cordero, ¿estás segura?...
-Anda, pues claro... ¿preferías cerdo?...
-No, no...Cosas mías...

Cerró el cuaderno y miró por la ventana...quién sabe...